Васяев Валентин Степанович

Родился в 1938 году в Горьковской (ныне Нижегородской) области. Зрение потерял в 1945 году, учился в школе для слепых в Горьком, затем в Саратове. Среднее образование получил в школе рабочей молодёжи в г. Богородске Горьковской области. Учился и закончил Московский государственный университет им. М.В. Ломоносова (1964-1969 гг.), исторический факультет. 25 лет преподавал в Тульском политехническом институте, кандидат исторических наук, доцент. Ныне пенсионер.

Стихи начал писать в школе, но это было подражательством, и они не стали его непосредственной любовью. Для себя Валентин Степанович называет это не написанием стихов, а их конструированием.

После войны

Нас, тысячи детей после войны,

Война жестокою рукой достала.

Калеча миною, гранатою, запалом

В лесах и по полям моей большой страны.

Слезами матерей после войны

Война кропила часто наши лица,

В телегах, в поездах и по больницам –

Во всех концах моей большой страны.

И множество, таких, после войны

Страна нас не оставила заботой,

Послав по школам, институтам, дав работу

По сёлам, городам моей большой страны.

Уж сколько лет прошло после войны,

Война не отпустила нас ни разу.

Мы знаем про неё не по рассказам:

Война для нас – не взгляд со стороны.

Песня пожилых

Ох, как быстро время тает,

Год за годом дни мелькают,

Будто в сказке гуси-лебеди летят.

Мы работали, учились, всё куда-то торопились,

Оглянулись – нам уже за шестьдесят.

Вот проснулся – непогода,

Снова сетуешь на годы,

Вспоминаешь: летом лучше, чем зимой.

Спина ноет, ногу ломит,

В ухе колокол бомбомит,

Но зато уверен, что живой.

Но бывает, как в тумане,

Вдруг она тебя поманит

Вся в духах, и каблучки её стучат.

Но по кочкам скачет сердце,

Не догнать, хоть бы согреться,

Да не смазанные косточки скрипят.

Что ж, мужчины пожилые, одуванчики седые,

Хорошо, что собираемся мы здесь.

Наши женщины родные, располневшие, худые,

Мы вас любим всех, какие есть.

Что ж, кончается дорога, остаётся нас немного.

Жизнь прожили, Бога нечего гневить.

И с оглядкой, без оглядки

На седьмом, восьмом десятке –

Что отпущено, нам надо бы дожить.

Танго дождя

На склоне августа с тобой

на танцплощадке

Мы, разведённые судьбой,

Соединённые толпой,

вдвоём украдкой.

Вот зазвучал аккордеон,

пел голос нежный.

Дарил нам в ритме танго он

Ушедшей молодости сон,

мечтаний прежних.

Вновь слышу танго «Соловей» –

какое танго!

«Кумпарсита» юных дней и «Дождь идёт»,

И рядом с ней

ты – грешный ангел.

И розовый туман, когда

рука с рукою, –

«Прошу простить на танго», – «Да».

И понесло нас в никуда,

мечты волною.

«Вам возвращаю ваш портрет» –

и голос бился…

Вдруг чувству нашему в ответ

Нежданный дождь меж звёзд в просвет

на нас пролился.

Какой чудесный дождик лил –

весёлый, светлый!

Он в танго нас соединил,

Хмельною радостью пьянил

и стал заветным.

И дождь, как в юности, звучал

гитарным звоном.

Он с нами танго танцевал

И от толпы нас укрывал,

он был влюблённым.

Дождь обнимал и гладил нас,

струясь слезою.

Слезинки смахивая с глаз,

От необдуманности спас

он нас с тобою.

И в танго грусть, как дождь плыла

осенней, слёзной…

Для нас мелодия текла,

Она друг к другу нас влекла,

но тают грёзы.

Огонь рассудком притушил

Хранитель-ангел…

Так вот зачем, ты, дождик был,

Ты наши чувства остудил,

замолкло танго.

Вам понравилась статья? Поделитесь с друзьями.

Добавить комментарий

JComments

Пн	Вт	Ср	Чт	Пт	Сб	Вс
	1	2	3	4	5	6
7	8	9	10	11	12	13
14	15	16	17	18	19	20
21	22	23	24	25	26	27
28	29	30	31

ГУК ТО «Тульская областная специальная библиотека для слепых»